June 25th, 2015

препод

Книги, против твоей воли входящие в жизнь...

Ночью, когда зуб на зуб не попадал (уж не знаю, что у меня за болезнь), настиг удивительный бред: я была Мирандой, героиней "Коллекционера", заточенной им в подвале. Книгу эту читала давно и один раз. Повторить не хватает душевных сил из-за остроты воздействия. В Миранде многое от меня, и даже нравимся мы схожим людям -- и нам нравятся схожие.
Прочтя, я долго была не в себе. А вот сегодня примнилось, и это было запредельно страшно. Наверное, тут есть чисто физические причины -- как и Миранда, я не могу без свежего воздуха и ненавижу быть грязной. Клеггу это казалось дурацкими причудами, он держал пленницу в духоте и не понимал, зачем ей мыться. Видимо, то, что я при закрытой форточке металась в собственном поту, и вызвало ассоциацию. Но я была Мирандой совершенно реально, а сейчас испытываю огромное облегчение, что это все-таки бред.